La Bibliothèque : La Belle Iconocline
Bernard Virevialle Guérisseur Magnétiseur Brive Corrèze

La Belle Iconocline

Synopsis du livre : Marine Laurent parle de "La poésie" (1992)

La poésie chez moi c’est l’expression nature, en mots géants inventés sans effort.
C’est la crise de mots, celle qui me réveille avant le café du matin,

quand dehors tout est gris,et le soleil des mots me suscite avant l’autre.
Les mots écrits, qui du dedans s’écrivent et qu’aussitôt je dois poser sur le papier.
Les mots n’attendent pas, ils s’allument les uns aux autres par sens sonorité

et sororité sang.
Ils accourent tout seuls, ils naissent bousculés, génération vitesse, et mis sur

le papier, ils s’harmonisent assonancés comme un essaim d’abeilles, trouvant spontanément leur voisin de cellule, ma main photocopie le puzzle de ma tête.
L’idée n’est pas idée, elle est inscrite dans, elle surgit au passage du mot, en méthode anarchique, du mot entendu, prononcé ou seulement vécu.
Les mots se vivent en sens, en sang et retiennent longtemps leur flot révoltateur.
Est-ce pour dire en corps ce qui brise le cœur ?
Le désespoir se joue sans solfège sur des instruments libres.
Tous les manques écrits chantent au lieu d’agir.
Empêchement d’agir. Barrage. L’eau retenue longtemps déborde, crée des courants sauvages,
le mal devient utile, les usines hydro-néologiques alimentent la machine à respirer, la mienne.
Car créer pour certains, c’est tangible et facile, pour moi c’est me créer, c’est renaître et devenir
enfin celle que je me suis toujours senti être.
Les jeux de mots apparents ne cachent pas la vérité, ils sont de chair et d’os et de souffrance pure.
J’aime les mots, je les adore, sans les dire, ils me sont nécessaires car je ne parle qu’au papier.
Les cris et la couleur tripaillent allègrement dans les livres de femmes qui parlent sensations,
odeurs, touchers, douceurs.
J’aime aussi livres d’hommes mais taillés à la hachure près, pleins de finesse dans leur crudité.
Les poèmes masclés sont des épopées rouges, les poèmes femelles des histoires d’amour.
Un poème n’est pas fait de mots qui riment platement comme rime théière avecques cafetière.
C’est l’utilisation impromptue du mot, la pense qui est magique, la façon de ne pas percevoir le monde.
Les feuilles d’automne sont rouges, mais que vous fait à vous la feuille rouge sans le silence

de l’oiseau ?
D’abord l’odeur du mot, une odeur de café qu’on voit sur un écran avec l’irrépressible envie

d’en boire, la soif parfum du mot.
La poésie se démarque de tous les dictionnaires, elle est pouvoir intime.
Ma poésie est motionnaire, émotionnaire, virevoltante, engoulevante, carapaceuse, araignère,
pregnante, enceinte, tordue et chiffonnée, intestine et saignante, fine douce et méchante, tortionnaire.

Marine Laurent ©

La Belle Iconocline

Les tordeurs de ficelle
Errant aux vents malins
Ont tenté mais en vain
D’embusquer son chemin

Mais elle va dansant, déhanchant sa gambette, et riant et pleurant
Comme une Marionnette, la dent blanche d’ivoire et le regard de geai
Transcendant sa ficelle en notes affligées
Elle couche l’image sur des lits de papier et les enfants du ciel
Accourent à ses pieds. Du fond de sa terreur sourd un cri de douleur
Un vaste cri sans fond tout plein de sa pâleur
Elle vole ainsi font, font, font les Marionnettes droit au cœur des enfants
Qui suivent son pied vert.

Dans son théâtre un jour un fantasque pantoche, un objet de guignol
Un vague Pinocchio, vint poser ses os durs, près de son piédestal
On vit soudain grossir son émoi de santal

Et mu par un beau vent
Il aima l’héroïne
Sa haute Bolivienne
Aux divagues saisons
Et ses inclinations
Et ses déclinaisons
Ses images de Dieu
Et ses jolis mots ronds.

jaime 4 août 2010
à ma grande marinette